Como ya sabéis si lleváis leyendo tiempo este blog, y si no os lo digo yo ahora, que además de cierta afición a las pollas de goma también se la tengo a los conciertos. Al último que había ido, embarazada de cinco meses, fue al de Fangoria cuya crítica ya dejé en un post. Como ya habían pasado muchos meses y me empezaba a picar el gusanillo cosa mala, aproveché que el señor Patricio Lobo venía a los madriles para que a la mínima provocación que mi colega de conciertos me hizo, acabara comprando un par de entradas para ir a verlo, aprovechando que el padre de la criatura ( al que le puse ojitos) decidiera que se quedaba con la mini yo, que aún es joven para ir a estos sitios.
Probablemente la mayoría no tengáis ni puta idea de quien os estoy hablando, ya que no es tremendamente conocido, aunque últimamente para mi deleite Kiss tv emite de vez en cuando (o sea, una vez al dia, porque se repite tanto como la emisora de radio) una de las canciones de su último lp, Lupercalia :
El concierto fue en la sala Penélope, que al principio me tiraba un poco para atrás porque la única vez que asistí antes de esta a un concierto en una sala pequeña sufrí un horrible percance que me quitó las ganas de volver a este tipo de sitios, pero en esta ocasión estaba segura de que merecía la pena. Y tanto, ya que apenas éramos cien personas en el garito, por lo que fue un concierto bastante íntimo y que nos dejó estar muy cerca del escenario.
Que vozarrón señores, que bien canta este muchacho, sin desafinar una nota, con esa voz tan profunda… impresionante. Solo antes un cantante había conseguido impresionarme asi, Bret Anderson de Suede, pero ahora puedo añadir al sr Wolf en la minúscula lista de voces en directo impresionantes. Salimos todos encantadísimos del concierto, y yo en especial por haberme quitado el mono de la mejor manera.Que vozarrón, acompañado de su tamaño ( debe de andar cerca de los dos metros de altura) y de esa cara de niño bueno inglés. Impresionante, en serio. Se me hizo corto el concierto, pese a que hubiera deseado que interpretara más canciones de su lp anterior, del que me declaro fan absoluta. Esta me hubiera encantado escucharla en directo :
Además, el buen muchacho, toca un montón de instrumentos : piano, arpa,ukelele y violín lo que le hace doblemente encantador. En fin, que me lo pasé de muerte, pese que al principio tenía un poco de cargo de conciencia por “abandonar” así a la miniyo, pero mereció mucho la pena. Y total, solo fueron un par de horitas.
Lo malo es que mañana tocan The Mission, un clásico de mis noches siniestras de adolescente, al que también me encantaría ir, pero el padre de la criatura no pasa esta vez por el aro, jaja.
No te jode la tia, encima de que tarda doce dias en actualizar, viene a hablarnos de música… pues si, oigan, es lo que toca.
Ayer por la noche estuve en mi primer concierto de Fangoria, teloneados por Silvia Superstar y Nancys Rubias, bueno, y una tal DJ Yerbabuena que hizo las delicias casposas y petardas de todos los allí congregados. Yo, que me considero un producto de lo que hizo La Bola de Cristal por mi generación y adoro a Alaska hasta límites insospechados, he de decir que lo disfruté como una enana, y la enana que llevo dentro también que no veáis las patadas que metía la jodía de vez en cuando. Pese a que mi madre puso el grito en el cielo cuando le dije que me iba de concierto “dooooonnnndeeee vasssss embarazada de seis meses¡¡ es que no vas a cambiar nunca” (pues no madre, ya verás que New Rock más chulas me he comprado para empujar el carrito) ahí que me fui a cantar como una loca y a bailar lo que mi estado me permite. Y ya que mi compañero de conciertos anda por Praga, aunque hoy se está chinando el cuello por no habérselo perdido, arrastré a mi abnegada pareja conmigo, que no tenía ni idea de quien es Silvia Superstar, le tiene bastante manía a Mario Vaquerizo, pero que disfrutó con Fangoria un montón, como al final me reconoció.
De la srta Superstar poco tengo que contar ya que llegué a sus dos últimas canciones, pero sigue estando tan buenorra como siempre “oye, la música no me mola pero la tia tiene un culazo estupendo” mi chico dixit, aunque escuché esta canción y un cover de una canción de Los Ramones de cuyo título no llego a acordarme, y tararear por el blog no creo que sirva mucho :
Diez minutitos, y en lo que los pipas arreglaban el escenario para las Nancys Rubias, la dj Yerbabuena fue caldeando el ambiente petardo con canciones como “Por la calle de Alcalá”, “Te estoy amando locamenti” y demás “clásicos” que visto lo congregado allí, hizo que todos nos lo pasáramos como enanos. Porque siniestrillos debíamos ser cuatro y el de la guitarra, pero Chueca anoche, se quedó vacío.
Salieron las Nancys, con un playback salvaje y sin sustituir a la Susi, miembro del grupo que se suicidó el año pasado y con el que compartí muchos minis de cerveza durante mi adolescencia ya que era un habitual de la noche gotiquilla madrileña. El playback era tal, que ni los músicos se molestaban en mover mucho los brazos sobre sus instrumentos, el guitarrista no movió los dedos del mismo traste en los 45 minutos que duró la actuación, y el teclista debió de acabar con los brazos dormidos de la postura. Yo ya sabía que lo suyo no es el directo, pero podían haber disimulado un poco… eso si, el sr Vaquerizo estuvo genial sin parar de moverse sobre unos taconazos que yo misma sería incapaz de llevar. He de reconocer que este hombre me pone una barbaridad, y es que a mi el rollo andrógino me pone perraca perdida, y creo que él es lo máximo que te dan hetero amanerado. Las canciones, en su tono petardo, provocando el delirio cuando sonó esta :
Que, para que los que no lo sepáis, está dedicada a este par de monstruos televisivos :
O sea, una cachondada tremenda.
Y por fin, con una pequeña incursión nuevamente de la Yerbabuena y sus greates hits, comenzó el concierto estrella. Ays, que me iba esta noche otra vez a verlo. Dos horas sin parar de todos los exitazos desde Alaska y Dinarama hasta Fangoria, una delicia para los fanes que lo somos desde la más tierna infancia. El primer disco que me compré en mi vida, con 10 añitos, fue “No es pecado”, para que os hagáis una idea. Todas encadenadas entre si, sin parar de cantar ni un momento, con unos bailarines cojonudos y un par de vedettes ( Susana Reche y Lisa, un travesti…transexual…drag… realmente no se que es) , nos dieron caña con todos los clásicos en versión 2011 ( que bueno es cuando tu te haces las remezclas de tus propias canciones y no dejas que otro las toque), que fueron desde “La funcionaria asesina” , “Quiero ser santa” “Ni tu ni nadie”, “Bailando” etc .. ( no se dejaron ni un clásico) , pasando por todos los singles de Fangoria para acabar con la maravillosa “Perlas Ensangrentadas” una de mis canciones favoritas. El climax llegó con ” A quien le importa”, claro, el Palacio de los Deportes se venía abajo. Yo hy tengo una ligera afonía de lo que canté y posiblemente un kilo menos de lo que me moví, que hoy estoy que no puedo con mi alma. El escenario, como es la presentación de su último albúm “Del vodevil a la astracanada”, estaba ambientado en el escenario de una revista (espectáculo musical, no la redacción del Hola!) con sus plumas, sus escaleras y sus mallas imposibles. Alaska, como siempre, tan arrítmica ella, lo que le hace doblemente encantadora y que con su escaso metro cincuenta es capaz de llenar un escenario ella sola. Nacho Canut, como siempre perfecto en un segundo plano, pero esencial en cualquier concierto, hizo que todo saliera perfecto.
Vaya, que lo disfruté como no imaginaba que iba a hacerlo, asi que si os gustan y tenéis la oportunidad, no os perdáis esta gira que merece la pena.
Os dejo con una de las actuaciones, no pertenece al concierto que vi ayer pero el espectáculo es el mismo :
Empezaré por dejarles la última canción que me está volviendo loca y con la que llevo varios días sin dejar de bailar ( ya sea de pie o en mi silla de curro, que hay veces que parece que estoy en cabaret pero con sillón de cuero) y que además, no hubiera desentonado nada en la situación que hoy vengo a relataros, y es que un cúmulo de coincidencias, me hicieron ayer sonreír con cierto regusto vencedor.
Pero os pondré en antecedentes, claro. Advierto ya que en esta historia nadie muere ni resulta malherido, aunque si puteado y con arcadas. Por si quieren seguir leyendo o no. Y tampoco es el mecánico el protagonista, por aquel entonces me faltaban años para conocerle.
Tenía yo un cuarto de siglo recién cumplido, cuando, para no variar y desde el curro, me encontraba con una amiga ( la del edding verde) haciendo el gamberro, cada una en su ciudad, dentro de una sala de chat de las que había antes ( ahora supongo que también habrá, pero hace siglos que no entro a ninguno). De repente, me llegó un mensaje privado de un chico que llevaba varios dias leyéndome, sumiso él, y que quería ponerse a mis pies y bla bla. Me parecía un chaval bastante serio y aburrido, por lo que le dí un pelín de cancha a ver si se animaba más la cosa, pero el tio no mejoraba. Me pidió una cita, pasé de él, no me daba buena espina, e insistió varias veces, hasta que acepté, con bastante desgana, pero lo hice. Me mandó una foto, en la que aparecía un chico monísimo de mi edad para que supiera como era, y me animó un poco a seguir, pese a su sosería estaba bastante follable y no iba a perder la oportunidad.
Como éramos de ciudades diferentes, decidimos quedar en la suya, que no desvelaré para mantenerle en el anonimato, pero que está llena de bilbaínos. Y me dio plantón. Menos mal que siempre tengo un plan b, y en este caso lo llevaba ya más como a.1 pues sabía de sobra que por muy bien que fuera la cosa, no iba a aguantar a la alegría de la huerta el fin de semana entero sin querer cortarme las venas, por lo que aproveché mi estancia para quedar con otro amiguito y follarme 23 cm en un cuerpo de 19 añitos, que ya forma parte de otra historia que ya os contaré porque os aseguro que no es fácil hacerse la desinteresada y la no sorprendida ante semejante barra de carne.
Volví a mi ciudad con unas ganas de retorcerle el pescuezo al soso impresionantes, y enseguida empecé a recibir todo tipo de excusas y disculpas por su parte, a las que no le hice mucho caso. Al parecer, el hombre me había mentido con todo, no se llamaba fulanito si no menganito y no estaba soltero, si no casado y con un hijo. Que me mientan me revienta, en lo de si estás casado o no casi me da igual porque es tu problema y no el mio, cuando yo lo he estado y he “gamberreado” siempre lo he dejado muy claro para evitarme llamadas sorpresivas que me metieran en un compromiso, aparte de que siempre he elegido casados para estas cosas por ese mismo motivo, la precaución natural de no hacer llamadas a partir de cierta hora y fines de semana.
El “abyecto de las súplicas”, apodo que le daré al mengano antes fulano, siguió pidiéndome perdón por todos los medios que se encontraba disponibles, lo que no hacía más que cargarme y aumentar mi odio y desprecio hacia él. En la misma época, tuve un accidente follando con otra persona que me tuvo dos meses con la pierna escayolada y sin moverme ( pedazo de polvo ehhh?? jajaja) que sirvió para que el tio pesado no parara de suplicar y suplicar que le perdonara y bla bla. Como yo estaba aburrida y dolorida, debí de tener un momento de debilidad y lo hice, aunque perdí cualquier nimio interés que había llegado a suscitarme cuando, ante la noticia de que ya estaba bien y sin escayola, tan sólo se le ocurrió decir “pues tendrás la pierna llena de pelos”.
Ante semejante derroche de … no se como llamarlo, mi mente le puso un ignore user / I hate you y le dí como caso perdido. Y él insistía. Y si alguna vez os he parecido borde, soy el oso de mimosin en comparación con las contestaciones que le daba al cansino este. Y no paraba de suplicar y llamarme y dar el coñazo. Y eso cada vez me calentaba más y más, hasta que me hizo odiarle profundamente. Y entonces fue cuando le di la segunda y última oportunidad, porque quería vengarme de ese ser tan odioso, cargante e indeciso.
Esta vez le di órdenes específicas del hotel que quería, un cuatro estrellas, que obviamente iba a pagar él; le ordené que me esperara en la habitación con unos boxer negros, un collar de perro y unas botas de militar puestas. Y ahí estaba cuando llegué… y no era para nada el tío de la foto. Me encontré con un triste oficinista de raya a un lado, gafas doradas y cierto atisbo de que en algún momento fue el de la foto … pero como diez años atrás. Y si hay una cosa que me jode, es que me mientan. Y más ya llevado a estos extremos, que aún no se como le aguanté tanto. Total, que según le vi, me dieron unas ganas extremas de matarle, por gilipollas, mentiroso y hacerme perder el tiempo de esa manera. Así que como el esperaba una sesión fetichista de taconazo alto y latex, le di todo lo contrario. Es que ni me cambié de ropa. Llevaba mis Martens altas ( cosa que a el precisamente no le gustaba mucho) una falda de lana hasta la rodilla que se juntaba con las botas rollo ajustado y una camisa negra con una chorrera delante, muy Srta Rottenmeier de las S.S. Antes de nada, y para asegurarme mi goce y disfrute, le puse la cámara a mi móvil ( de los primeros s55 con ella) y le hice una foto con semejante indumentaria para asegurarme de que iba a hacer todo lo que yo le dijera si no quería que su mujer y su hijo recibieran una bonita postal navideña. Y ahorrarme que saliera huyendo por la puerta visto lo cagado que era para todo.
Después de lamer y quitarme las botas, le hice que se pusiera las que yo llevaba en la maleta, de taconazo y vinilo, y le ordené que me calzara con las suyas de militar. Nos fuimos al baño, como iba muy de criada sumisa el anormal de él, creía que íbamos a hacer el ritual del baño para su deleite . De pie yo, el de rodillas, le pedí que me quitara la falda, las bragas, las medias no hacia falta que iban con liguero, y cuando se cree el cerdo que le voy a dar el gusto de dejarle que me comiera el coño, comencé a mear de pie, contra el suelo. Le dio tiempo a retirarse un poco antes de mojarle la cara, y aunque cualquier otro se hubiera llevado un guantazo por su osadía, hizo lo que pretendía que hiciese, porque así el pis goteaba…hasta las botas. Me senté en el borde de la bañera, pisando la meada, crucé la pierna y le ordené que me limpiara las botas y dejara el suelo reluciente con la lengua. Me dijo que ni de coña, claro, con lo fashion que era él, y del bofetón que le di que le tiré las gafas, empezó a lamer sin rechistar. Pero con arcadas. Jajaja. Creo que fue la primera vez que me sentí hipercachonda humillando a alguien, porque lo estaba haciendo de verdad, con todo el odio del mundo. No he vuelto a tener esa sensación, con el resto de mis esclavos siempre ha habido cierta empatía y mucha compenetración, con lo que esa parte de odio visceral con desprecio real fue impresionante.
En fin, que ahí me llamó de todo el muy anormal, lloró incluso, pero no paró hasta que dejó el suelo y las botas limpias. Después me duché y le dejé que mirara desde fuera y que decidiera si quería masturbarse o no mientras lo hacía porque se iba a tragar su corrida, así que él vería. Y no se tocó aunque tenía el rabo como una piedra, pero podía más su asco… jeje, cosa que obviamente, me dio más juego.
Como veia que la idea no le gustaba nada, le dije que se descalzara y me puse mis botas de taconazo chupiguay, y él se puso las botas suyas que estaban completamente meadas, frente a sus quejas. Pero lo de verme con las botas que él quería como que le animó más. Y ahí estaba yo en pelotas, recién duchada solo con las botas puestas, y él esperando a que le ordenara secarme con la lengua … pero no. Mejor fue meter el tacón en el fondo del wc y hacer que lo lamiera repetidas veces. Y el otro con todo su ascazo pero ya sabiendo que no iba a conseguir ablandarme, me pidió permiso para meneársela mientras lamía el tacón. Se lo dí, pobrecito. Pero se tenía que correr en el suelo. Lo hizo, y como era de esperar, pisé bien la corrida y le hice lamerla de la suela, abierta de piernas sentada sobre el wc y me corrí viendo como lo hacía.
Me vestí y me fui, le dejé allí duchándose y con una sorpresa. Me llevé sus zapatos de oficinista y los tiré en una papelera cercana. A la hora o así me llamó preguntándome por los zapatos, y le dije que ni idea de lo que me hablaba. Me llamó zorra y le dije que le diera recuerdos a su mujer y a sus hijos. Me pone cachonda aún con el tiempo el pensar que se volvió a casa con las botas completamente empapadas de mi pis y con un par de zapatos menos, jaja.
No volví a verle, ni a contestar a ninguno de sus correos.
Pero él, insistió. Y seguía escribiéndome. Y pasaban los años, y de vez en cuando, recibía un correo suyo. Y me olvidé de esa cuenta de correo, hace tres o cuatro años.
Ayer, probando si seguiría en funcionamiento, volví a entrar. Y cuál fue mi sorpresa cuando me encuentro allí seis mensajes suyos, escritos entre junio y septiembre de este año, que os transcribo :
Hola, encantadora Diosa, buenos días de lunes, aunque ha pasado tanto tiempo, esta perra sigue acordándose mucho de Usted…Supongo que su silencio y el no verle nunca conectada se debe a que ha dejado de seguir esta cuenta…aunque no pierdo la esperanza pq los correos parece que no se devuelven.
Espero que esté bien y que sus temas personales…trabajo ..etc..también lo estén…
Suplicarle que me conteste, que me cuente, que me diga…suplicarle poder verle algún día conectada…suplicarle…poder seguir soñando con Usted…por favor…
A sus Pies…Señora…por favor
Sigue tan pesado como siempre.
Segundo correo :
Estoy tenso..agobiado…con miedo…pero muy excitado…Lo llevo deseando mucho tiempo..y ha llegado el día…hemos concertado la sita…y Ella me espera…Me presento a la hora convenida…y Ella abre la puerta…Va vestida de forma sexi, pero muy natural…un vestido corto, entallado, sin mangas y muy escotado…unas preciosas sandalias…minimalistas….sus uñas rojas relucen en esos maravillosos Pies…No hace falta que me diga nada… me arrodillo y beso sus Pies…su mera presencia es suficiente…Ella es la Diosa…yo soy al siervo…adorador…y le debo respeto…obediencia..y admiración…Ella se agacha muy abierta de piernas, acerca su mano a mi barbilla y levanta mi cara para que pueda entrever su entrepierna…unas braguitas o tanga negros…transparentes…Con la otra mano…roza mi pantalón…encima de mi pene…y queda atisfecha de la erección que muestra su perro…Lentamente, suelta la hebilla del cinturón, el botón del pantalón y baja la cremallera…Bata también el boxer que llevo puesto…y agarra con fuerza mi polla…con dureza…me hace daño…mientras clavo mis ojos en su entrepierna…y siento cómo con la otra mano…aprieta uno de mis pezones…Ya estoy entregado…ens us manos…en 5 minutos…mi mundo he desaparecido…empieza y termina con Ella…Ya estoy entregado…ya soy suyo…sólo suyo…Se levanta y me levanta, sin soltar la polla ni el pezón….Y tirando de ambos..me conduce a su dormitorio…Enciima de la ama veo varias cosas….un minúsculo conjunto de suje y tanga a juego, unas medias con su liguero, un collar y correo de perro, una pequeña fusta y uns pinzas unidas por una cuerda metálica…Se detiene y me observa…y empieza a desnudarme..bruscamente…rápidamente…me quita la camisa, el pantalón boxer…y todo queda a mis pies…ya estoy desnudo…de pies…frente a Ella..y nuevamente usa sus manos…para jugar con mis pezones…para jugar con mi polla…Entonces…me hace una indicación..para que empiece a desvetirle…quitarle le vestido que lleva…el tanga que lleva debajo…y las sandalias…Ese tanga usado es para mi…me permite ponérmelo…Y, además,le debo vestir…con cuidado y suavidad…con el conjunto de encima de la cama…poco a poco…con mucha suavidad…Y al terminar de vestirle…toma en sus manos…primero el collar…me lo coloca en el cuello…Luego las piznas…que coloca en cada pezón…unidas por la cadena…y que prueba…paraa comprobar mis reacciones…tiira de la cadena..tira del collar…Ya estoy disponible…para Ella…para que me usa…como Ella más disfuta….
Cansino eres. Y poco evolucionado. Que llevas con esta fantasía nueve años, redios.
otro, al dia siguiente del anterior :
Pena de silencio…me habría gustado tanto recibir una respuesta que me contara…que me dijera..las sensaciones, los pensamientos, las fantasías…que podía ”generar” la lectura de mi correo…
Te remito a lo que acabo de decir arriba. Me aburres, oficinista.
Hola, (mi nombre real), buenos días…no sé qué será de tu vida pero espero que estés bien…Me acabo de acordar de ti. de lo bien que me sentí contigo…y no he podido evitar escribirte…Me encantaría que me respondieras…saber algo de ti…por favor…Supongo que no me lo merezco y lo entiendo,,,claro…pero, ya lo ves, sigo recordándote, con mucho cariño…
Un beso
Cambio de estrategia. Casi me creo que te “acabas” de acordar de mi.
Y el último, con fecha 30 de septiembre :
Hola, Señora, buenos días…llevo mucho tiempo ya intentado volver a encontrarle…Hace tanto que fueron mis últimas oportunidades para charlar con Usted en el chat…Luego ya…nada más…No me extraña…cuando era precisamente eso lo que te suplicaba…Fue Usted muy generosa y accedió a mis peticiones….Pero supongo que la dicotomía no desaparece…la infracción y la culpa…el deseo y el castigo…tantas cosas…Lo que tengo claro es que parecía una Mujer agradable, seria y responsable…una mujer abierta y conocedora…Y creo que no es fácil encontrar mujeres así…Por eso, desde entonces y a pesar de aquellas súplicas, te sigo buscando…y le sigo recordando…Y le sigo escribiendo, como ahora hago…
Me gustaría tener noticias suyas….quizás, que le puede no importar que charlemos alguna vez por aquí…Por eso, le escribo y le suplico…por favor…dígame algo..exigente Domina,,,por favor
A ver majo, o de tú o de usted, que te lías. Sigues llevando un cocazo estupendo. Y me sigues generando un aburrimiento y una desidia importantes. Leer seis correos suyos seguidos ayer acabó con mis energías. Que aburrimiento de hombre, por Dios.
No voy a contestarle para que no rompa con su rutina el muchacho, que igual entra en shock y pierde sus gafas doradas ( os juro que me llegaron al alma, que aspecto de tío triste cuya mejor amiga es una calculadora de papel) pero por otro lado, reconozco que a mis egos de Ama y de humana les encanta esta situación de volverme una obsesión para alguien, siempre y cuando no le de por apuñalarme, claro. Y me gusta y me pone especialmente cachonda, porque es un ser al que desprecio con todas mis ganas.
Venga, que hace mucho que no me rio de mi época adolescente. Como bicho que se crió en un colegio de monjas, una de las actividades que realizaba era cantar en el coro. Primero empecé de pequeñita como actividad extraescolar, después, si mal no recuerdo, en 1º de B.U.P. lo tenía como asignatura obligatoria (¿?) y todos los martes de 9 a 10 nos tocaba hacer gorgoritos frente al director del coro, que era el mismo que tenía de pequeña, por lo que ya había confianza con el buen señor, que lo vivía como si fuéramos los del anuncio de Mutua Madrileña. Para aprobar la asignatura era necesario cantar en las comuniones que se celebraban en el colegio durante el mes de Mayo, así que durante ese mes nos jodieron los fines de semana a propósito, porque encima las muy putas de las monjas las celebraban por la tarde.
En fin, que a lo tonto, nos educaron bastante la voz. Además, aprovechando que cantaba bien, el director me sugirió seguir cantando en las comuniones los dos años siguientes, por lo que me saltaba clases a mi antojo con la excusa de ensayar con los otros cursos.
Una vez acabado el colegio, ya en el instituto, una noche de juerga en el bar habitual, me encontré con que en media hora comenzaría un concierto de gente del barrio; como no era habitual, decidí quedarme a verlos. Mi sorpresa fue que sobre el escenario estaba el Chico del Aguarrás, guapísimo, monísimo, transformadísimo ( hacía bastante tiempo que no nos veiamos) junto con otros tres chicos y una corista. En el mismo concierto me encontré con una examiga-amiga-examiga con la que me había dejado de hablar pero cuyo novio era el batería del grupo. Y claro, no hay nada que más una a dos mujeres que el que puedan criticar a una tercera. Y pusimos a la corista a caldo dando cuenta de lo zorra que era, lo mal que cantaba, y lo lejos que la queríamos de nuestros hombres ( yo seguía con mi estatus de amiga con derecho a roce y no quería que la tipa aquella lo jodiera). Así que planeamos una estrategia, y al acabar el concierto me presentó a su novio y le convencimos de que echaran a la tiparraca aquella y me hicieran una prueba a mi. Su local de ensayo era el garaje de la casa de mi Chico Aguarrás, sitio en el que había follado tantas veces con él que no me era nada desconocido, e incluso me ponía,claro.
Al recordar que es lo que me hicieron cantar para la prueba, me muero de la risa. Llegué al garaje, y Chico Aguarrás, que no sabía que era yo la que iba a hacer la prueba pero que sonrió picaronamente nada más verme, me hizo cantar esto :
Que me quedó bordado, oye. Pero no sólo contento con eso, también tuve que cantar :
Vaya dos horteradas, querido, sobre todo la segunda. Pero vamos, supongo que le hubiera dado igual que le cantara una jota aragonesa, porque según me vio entrar, decidió que me quedaba en el grupo, como me dijo después mientras follábamos sobre el mrecedes de su padre, una vez acabada la audición.
Así que los sábados nos dedicábamos a encerrarnos en el garaje, bebernos unos litros, ensayar un rato y una vez recogidos los instrumentos y despedido el grupo, a follar como conejos. Para mi el “sonido garaje” adquirió otro significado.
Llegamos a dar un concierto en un famoso bar de conciertos de Madrid, e incluso grabamos una maqueta en estudio, de la que perdí mi única copia hace dos mudanzas, cachis. Yo salí del grupo en el momento que decidieron que como habíamos dado un concierto debíamos dedicarnos en serio al tema y dejar los estudios, cosa que no me pareció nada lógica y decidí que prefería labrarme un futuro antes de ser una descerebrada sobre un escenario. El grupo se disolvió unos meses después ante la presión paternal y sus unoscojonesvasadejardeestudiar, y hoy por hoy, eso si, el único que tiene un disco publicado es el Chico Aguarrás, aunque siguió estudiando.
Pero lo que bebí, follé y me reí ese año y medio, no me lo quita nadie.
Si, ya se que os debo mi viaje a Londres aún, pero aún ando con el subidón post Stomp, a los que vi anoche en el Teatro Coliseum de Madrid, y a los que volvería a ver esta noche, y mañana por la mañana si tuviera la ocasión. Que buenos son, por dios. Son británicos y sus primeras performances son de principios de los 80, por si alguno piensa que son una copia de Mayumaná, más bien es al revés. En los 90 tuvieron un gran auge, época en la que los conocí y desee ver en directo, sueño que conseguí anoche. Paciencia tengo, no me digais que no. Aunque no lo recordéis, la gran mayoría los conoce de aqui :
Yo que en otra época tuve que ser batería de un grupo o el negro que llamaba a la oración tocando el tambor en una tribu zulú, pierdo el “sentío” ante una percusión, ya sea una batucada o la rompida de la hora de Calanda, si encima me la haces con cualquier cosa que no sea un tambor, me ganas del todo. Y estos chicos no sólo hacen música ( porque esto lo es) con las escobas como hemos visto en el video de arriba, si no que se marcan dos números en especial para mi de lo más impresionante, uno con el sonido de dar golpecitos a unas cajas de cerillas, y otro, con el peculiar sonido de los mecheros zippo al abrir y cerrarse. Es para quitarse el sombrero.
Por suerte, bueno, no tanta que estuve más de media hora el dia que compré las entradas estudiándome el plano del teatro, puedo decir que tenía las dos mejores butacas de todo el teatro, por lo que lo disfrutamos el doble ya que el sonido y la visión eran perfectas.
El espectáculo no sólo es percusión, si no que también derrocha humor. E interactividad, porque ellos deben de saberlo, que el subidón que le provocan al público necesita explotar por algún lado.
Esta es una parte del número final, que al ser una edición en dvd no le hace justicia al sonido en directo, mucho más atronador y real, claro. Cuando acaban este, se van del escenario y vuelven a jugar contigo. Supongo que aquí lo habrán tenido más fácil que en el resto del mundo porque tenemos muy buen ritmo, y es que mientras ellos tamborrean en el escenario, tu como público das palmadas y golpes en el suelo con el pie al ritmo que ellos te marcan con su música. Es divertidísimo, y sales completamente desfogado. Si tenéis la oportunidad de verlos ( hoy es la última función en Madrid, sólo han estado una semana) no os lo perdáis porque de verdad es una experiencia única y divertidisima, y es que es imposible que no se te vayan los pies con el ritmillo.
Hoy el post va de mezclas sin sentido, lo advierto. Pero es lunes. Y aunque a vosotros no os valga como excusa, a mi si.
El viernes vi una película que me dejó tan pillada, que no he parado de hablar de ella durante el fin de semana para desesperación de quienes lo han pasado conmigo, incluido viaje relámpago en coche a mañolandia el sábado.
Y es que la película es rarita de cojones.
Me gustaría hacer una sipnosis sin cargarme nada y que os vayais sorprendiendo solitos. Es la historia de una familia griega que vive encerrada en su casa ( exceptuando el padre) y cuyos hijos jamás han tenido contacto con el exterior, recibiendo toda su educación por parte de sus padres. La película es dura, bastante, y tiene un par de escenas increiblemente salvajes. En ciertos momentos produce angustia, al menos a mi que enseguida empatizo u odio a los personajes de una película, y durante toda la película te dan ganas de llamar a asuntos sociales. Con un final completamente abierto que podría dar parte a una segunda ( oh, dios mio, espero que no), o lo que es mejor, a que acabes tú la película en tu cabeza. Os la recomiendo, again. Yo la vi en v.o.s., al ser griego lees los subtítulos todo el rato, pero tampoco tienen unos diálogos trepidantes como para perderte; no se si el doblaje habrá sabido captar la esencia de su manera de hablar, por lo que recomiendo la versión original como casi siempre.
Por otro lado, hermanas, no podía dejar pasar por alto, yo, que tengo un 99% de mis amistades en la acera de enfrente ( con lo peligroso que se ha puesto cruzar últimamente) y que además me considero un ser más bisexual que hetero, que hoy es el dia del Orgullo LGTB y este año está dedicado a la igualdad transexual, sector que gracias a la televisión ( en especial a tele 5, para que negárselo) está más cercano a nosotros y menos demonizados que hace diez años,por ejemplo. Vale, no todos, pero ya sabemos a lo que me refiero. Mientras haya personas que sigan empeñadas en curar a los homosexuales ( hombres, o sea, gays, contra las lesbianas que les ponen palote no tienen nada, “no es lo mismo”, dicen), y en no aceptar que una manzana y una pera pueden tener sentimientos que los unan, se necesitaran muchas más manifestaciones, carrozas y juergas limoneras. Y yo, como mujer que tiene su dia especial en el calendario al igual que la gente que ama a las personas de su mismo sexo, me rio de los rabiosos que dicen que no celebran el dia del Orgullo Heterosexual; y es que yo sepa,los heteros jamás han sido perseguidos ni encarcelados en el mundo, amén de los privilegios de casarse, divorciarse, adoptar y formar una familia.
Esta semana Madrid se tiñe de la bandera del arco iris y todos nos volvemos gayfriendly, cosa que está muy bien porque se ve cada maromazo de todas las nacionalidades por las calles de parecer una beata de la de “vírgenes” que nombro al día. Además, este año se ha desconcentrado de la zona de Chueca la fiesta ampliándose hasta la plaza de España, detalle por parte del ayuntamiento y la organización porque el año pasado fue salvaje y agobiante, lo que hace que este año pase olímpicamente de acercarme al mogollón ( eso lo digo hoy, veremos el sábado donde acabo), ya que la señora Minogue va a hacer acto de presencia en plan “os voy a cantar un par de canciones de mi nuevo album y para eso me traigo conmigo a 26 bailarines” para tener a todas las maricas efervescentes y me da que va a ser imposible moverse por allí. Ya veremos, como digo.
Como un lunes cualquiera, no doy para más. Os dejo con una de las canciones que cantará seguro, y además no me disgusta.
No es que el señor Lope me ponga de mala hostia, ni mucho menos.
Hace unos días le prometí a un lector del blog que le escribiría un relato cuyo tema central sería mi sadismo exacerbado ( cosa que le hace gracia al muchacho) dando rienda suelta total a mi imaginación y primarios instintos, por lo que dudo mucho que acabe aquí publicado.
Bien. Pues desde entonces, tengo el llamado síndrome del papel en blanco. No se por donde empezar a mutilar gente. Si se, vamos, las torturas las tengo muy presentes y emergen nuevas perversiones a cada momento, pero me está costando hilar una bonita historia que no parezca un reporte de los abusos de Guantánamo sin pies ni cabeza.
Asi que he recurrido a Lope de Vega, Violante y su Soneto de repente a ver si siguiendo el método del maestro, conseguía la inspiración :
Un soneto me manda hacer Violante
que en mi vida me he visto en tal aprieto;
catorce versos dicen que es soneto;
burla burlando van los tres delante.
Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.
Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.
Ya estoy en el segundo y aun sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho.
No he conseguido nada más que sorprenderme a mi misma por acordarme así, de carrerilla, de quien era el autor y no del nombre del poema, pero si del primer verso; google ha hecho el resto, no el voy a quitar mérito. También he de reconocer que me iba a tirar el moco explicando quien era la famosa Violante, siempre pensando en la única pava con ese nombre que mi memoria asocia al apellido de Hungría, pero después de ver en la wikipedia que la húngara llevaba cuatro siglos muerta cuando Lope compuso, he desistido saber quien era no vaya a ser que a lo tonto, en vez de un post me salga otro Código da Vinci. Si os puedo decir que pertenece a su obra “La niña de plata” , escrita un año antes que Fuenteovejuna, para que no os vayais con la angustia de no saberlo.
Después de este momento cultural, obviamente, sigo igual de desorientada que al principio, pues en formato de soneto desde luego me va a costar media vida escribir el relato,que no soy un trovador.
Siguiente fuente de inspiración : la música. Necesito algo que me tralle la cabeza, que me ponga de mala leche, que me erice como una gata, y que me parezca lo suficientemente sensual para que me ponga los pezones duros. Quitando la última cosa, el reggaeton lo cumple, pero no es el efecto que busco exactamente. Elijo Deathwish de Christian Death, subo el volumen :
Parece que ella si cumple su cometido. Ya tengo la víctima. No suelo torturar conocidos para no sentir la mínima empatía con ellos, asi que elijo salir de caza a un bar, hacerme el zorrón tonto y llevármelo a casa para recrear mis instintos salvajes.
Bien.. Ahora toca dejar salir a la Alex DeLarge que llevo dentro, y encontrar la música adecuada para patear. El sentía admiración por la novena sinfonia de Beethoven, pero yo, para calzarme las botas, coger la porra y patear al ritmo, me quedo sin duda con Vagabonds de New Model Army :
Ya le veo atado en el suelo recibiendo las patadas al ritmo de la música, muy alta para que sus gritos no me desconcentren… si creo que ya lo tengo.
Este sábado pasado, por eso de ser luna llena por un lado, y porque se me plantó en los ovarios unos dias antes, tocaba salir. Normalmente los fines de semana nos reunimos en casa de alguien a hacer el gamba, pero de vez en cuando necesitamos interactuar con otros humanos, beber garrafón y escuchar música diferente que la que nos proporcionan nuestros ipod.
Mi chico, en estos casos, prefiere quedarse en casa, y más ahora que tiene que rescatar a Beatriz del Infierno de Dante, porque reconoce que no nos aguanta y le saturamos. Esta vez Chico Costura tampoco estaba, por lo que nos reunimos Patata Asada, su novio y otro amigo más en su casa, donde cenamos y nos tomamos unas copillas antes de salir y quedar con una pareja amiga de bollos, y un amigo heterosexual que tenía que pasar la criba. Entre nosotros nos presentamos amigos de los que dudamos de su sexualidad, para que su “gaydar” o mi “heterodar” nos saque de dudas. Yo, para que la cosa fuera fácil y rápida de descifrar, aquella noche llevaba un escote tremendamente exagerado proporcionado por un corsé tepongolastetasdebandeja que triunfó más en el lado gay que en el hetero, pues el muchacho al que había que provocar me miró a los ojos toda la noche, mientras que mis maricas se entretuvieron en usarlo de hucha, sujetaflyers, tpv para pasar la tarjeta de crédito y como no, de barra de copas, que sujetaba dos vasos de tubo sin las manos. En fin, un espectáculo, y eso que acababa de empezar la noche, lo que nos proporcionó una ronda de chupitos por parte de los camareros. Y seguimos bebiendo como perras. El novio de Patata Asada ( a ver si le busco un apodo), que se cogió un torzón de órdago, de repente de declaró bisexual y decidió que le apetecía comerse un coño. Yo que lo tenía al lado en ese momento, y encima el muchacho llevaba corbata, cosa que ya le avisé antes de salir de casa, “no te pongas la corbata que me vas a tener cachonda toda la noche, que me conozco y voy a estar encegada tocándotela” , acabó de rodillas del tirón que le dí. Estábamos en un bar, no era plan, jaja. Lo que si hizo fue, después de pedirme permiso, tocarme las tetas. y lo hizo bien el cabrón, me esperaba más un momento como si estuviera tocando un bicho con un palo pero no, la agarró muy hetero. Como él y Chico Costura tuvieron novia antes de salir del armario, Patata Asada y el otro colega les llaman “sangre sucia”, y ahí me demostró que si lo había sido.
Nos despedimos de las bolleras y del hetero ( ejem), y decidimos seguir la noche. Teníamos dos opciones : bar de tios buenos para recrearnos la vista, o garito de maricas sórdidas donde reirnos un rato. Como somos así, nos fuimos a lo divertido, que para ver cuerpazos teníamos cualquier noche.
Esta vez, la única tia en el garito era yo, por lo que me llevé unas cuantas miradas. En el sitio habia heteros, eso si, que se me acercaron como moscas a la miel en cero coma, mientras le decía a Patata Asada que ni se moviera, y llegado el caso me metiera la lengua hasta la garganta porque la fauna era para hacerles biopsias y estudiarlos.
De repente, veo una zona despejada, bastante oscura, donde poder soltar los abrigos y estar más cómodos. Me echo a andar hacia allí, seguida por ellos tres. Y de repente el suelo desaparece bajo mis pies, y me meto un hostión del quince por bajar cinco escalones de una sola vez. Que pasa, las divas bajamos las escaleras como nos sale de los cojones. Resultado : tobillo retorcido dentro de mis botas , y descojone por parte de las maricas; yo aún no sabia que cojones me habia pasado cuando vinieron a rescatarme, y me di cuenta al tener que subir los escalones que no había visto segundos antes. Seguimos de juerga, claro, que el bacardí quita cualquier dolor, sufrimos la baja del novio de Patata Asada que ya no podia con su alma, y nos quedamos ya solo tres hablando de lo humano, lo divino, y lo bueno que estaba el gogó que bailaba encima de la barra pero al que le escaseaba el paquete.
A las cinco de la mañana decidimos volvernos a casa de Patata Asada pues a esas horas las maricas se vuelven exquisitas y cobran entrada en los garitos. Una vez alli, aproveché para llamar a mi chico por si aún estaba despierto y quería venir a buscarme. Así lo hizo, porque como me conoce muy bien, ya sabía que a esas horas, alcoholizada perdida y llamándole, de lo que tenía ganas era de echar un polvo, que si no me quedo en casa de Patata Asada a sobar tranquilamente. En 20 minutos apareció, llegamos a casa y ayer cuando me desperté a las tres de la tarde le pregunté si habíamos follado porque no me acordaba. Me miró con cara de “tia, eres la hostia” y me dijo que si no e acordaba de la última frase que me dijo después de correrse : ” bueno, tia, yo me vuelvo con mis amigos” , jaja. Que cabrón. Lo describió como polvo a guarrilla borracha en baño de discoteca. Eso es amor. Pero que yo recuerde follamos en la cama.
Hoy lunes, recuperada de la resaca estoy, no tanto del tobillo, que aún me duele.
En otro orden de cosas, estoy feliz como una perdiz porque ya se cuál va a ser el próximo viaje que voy a hacer. Nos va a costar unos meses prepararlo, pero va a ser espectacular. Os lo diré cantando :
Por fin se termina hoy este año, que para mí, ha sido bastante intenso hasta el último dia, o sea hoy, y aún pueden pasar cosas. Por primer año voy a ser la anfitriona de la cena de nochevieja, “la cena de los hijos desahuciados” como la he bautizado, pues tanto mis padres como mis tios han decidido este año prescindir de su descendencia e irse cada uno por su lado. Asi que la prima mayor y la que tiene la casa más grande, la que suscribe, ha decidido que para que cenemos desperdigados o en casa de suegros ajenos, que se vengan a la mia. Y este año además por primera vez, no vamos a tener que salir corriendo después de cenar mis dos primos mayores y yo a fumarnos el último peta del año en la fria noche madrileña ( el año pasado si nos descuidamos un minuto más, nos perdemos las uvas, menuda bronca nos echaron), si no que lo haremos plácidamente en el salón de mi casa.
Aunque una ya tiene una edad, lo se, me hace ilusión y me resulta divertida esta cena transgresora sin nuestros padres. Vale que el más pequeño de la fiesta ya tiene 23 añitos, y todos hemos hecho cosas peores de las que podamos llegar a a hacer esta noche, pero me gusta esta sensación que tengo de que hoy nos han sentado en la mesa de los niños pequeños a cenar, la típica mesa aparte de las cenas o comidas con mucha gente para que los imberbes no estén dando por culo a los adultos. Me gusta.
Y para despedir el año musicalmente, la canción que más veces he escuchado este año, porque me da vidilla, me alegra, me pone como una moto y me resulta inevitable no bailarla siempre que la escucho :
Hoy no podría estar escribiendo este post si no hubiera pasado de mi misma y de mis dolores gripales ( no es A, que nadie deje de leer el blog que no se va a contagiar) y decidera arrastrarme hasta el Palacio de los Deportes y ver el concierto de Depeche Mode que me debían desde el mes de Julio, como ya comenté. Por mi parte, están más que perdonados, en incluso casi les agradezco no haber tenido que disfrutarlos a cincuenta grados a la sombra, que una ya va teniendo una edad al igual que ellos. Y que el resto de los asistentes. Aunque no dudo que también hubiera grupúsculos adolescentes, la media de edad del concierto estaba en los 35 años. Me gustó ese detalle, no se, la primera vez que los ví, en el año 93 en su Devotional Tour, yo era una teen, al igual que muchos asistentes, claro, y gira tras gira ver que en el fondo somos los de siempre los que vamos a sus conciertos, pasen los años, haya que currar al dia siguiente o esta vez se tenga que dejar a los niños con la abuela, me emocionó un poquito. Porque alli estábamos todos, los que seguimos siendo siniestros como los que se han tenido que poner el traje y la corbata, pero la esencia de ser un fan de Depeche Mode es algo que no se pierde, se marca en el ADN.
Que elegancia de escenario y de grupo. Treinta años sobre este, es algo que se nota, y mucho, tanto en la edad de los componentes, las caderas de Dave ya no son lo que eran, jaja, como en el trato con el público, en la complicidad, la puesta en escena, en si todo el conjunto. Y eso que del grupo original tan sólo quedan tres, pero guardan la esencia de su primer concierto en Essex.
El único problema que creo que tenemos los fans de Depeche Mode es que nos gusta apreciar sus canciones pasado un tiempo. En Abril de este año publicaron nuevo álbum, del que tocaron algunas canciones,pero en el ambiente se notó que no, que allí estábamos por los clásicos, y por clásico nos servia desde Speak and Spell (1981)hasta Playing the Angel (2005) , y supieron darnos lo que queríamos, aunque para exigencias y gustos está cada uno, y obviamente a cada cual le hubiera gustado escuchar sus canciones favoritas en directo. Y bueno, nos desilusionó un poco el enterarnos un par de semanas antes que habian retirado del setlist “Master and Servant” uno de mis clásicos favoritos :
Pero no importó; no hacia falta más que el primer compás de cada canción para que se viniera arriba el Palacio de los Deportes, en especial con los característicos comienzos de Stripped y Behind the Wheel con la tapa cayendo, o el frenazo de I Feel You con los que era imposible dejar de bailar y cantar.
Y si me dejáis ser un poquito irreverente, si Dios existe, se llama Martin L. Gore :
Para los neófitos en DM os diré que este tio que tiene completamente entregado al personal, ese público que aprovecha las pausas de la letra en la canción para aplaudirle y que en las tres canciones que nos regaló se llevó la mayor de las ovaciones, no es el cantante del grupo, pero si el compositor de sus mejores temas, y eso lo sabemos todos, y se lo agradecemos asi.
Creo que me va a durar el subidón hasta la próxima vez que los vea. Me alegro de que el orden de los conciertos haya sido este, Rammstein y DM después, porque a mis alemanes les quiero mucho, pero les faltan 20 años de experiencia en los escenarios.
