Porno cursi

Que si, que ya se que esperáis un relato. Pero tiene que ver con el tema.

Todo esto tiene que ver porque el otro día mientras esperaba a que Satanasa cayese dormida de una puta vez, se me ocurrió el intentar escribir una historia en plan prono del siglo XVIII, con arietes que se abren paso entre sus voluptuosas feminidades, cetros del amor que se derraman sobre sus turgentes cántaros y resbalan hasta sus delicados, cual pétalos de rosa, botones del amor. Pero claro, luego pienso en como transformar “y aprovechó la saliva que resbalaba por su polla,gracias a la arcada que le había provocado el meterle el cimbel hasta el garganchón, como lubricante para darle por el culo” y se me acaban las metáforas, los símiles y las hipérboles rápidamente.  Y me veo como Meryl Streep en “Vida y amores de una diablesa” y me da la risa.

Eh, que yo admiro a la gente que es capaz de escribir ese tipo de relatos, pero reconozco que a mi me ponen del hígado. Me gusta más lo directo, me pone más leer un “fóllame” sin más, que “y le suplícó que hundiera su tronco en su hoguera”, que encima tengo que pensar que si, que están follando, pero de primeras me viene a la cabeza un tronco en una chimenea y me desconcentra. Es igual que cuando dice ” su ariete enhiesto” que me imagino una polla-tronco con cabeza-glande en forma de cabra y sujetada por un montón de soldados enanitos metiéndosela en el coño a la tipa que tendrá “su concha del placer abierta y palpitante esperando a su amado”, y ahí es cuando evoco, no se porqué, el Nacimiento de Venus y  ya entre los enanos, la cabra y Botticelli, me pierdo.

Que si, que es muy bonito y se puede considerar un homenaje a  la literatura del Romanticismo y tal, pero que no me vale como excusa, que en esa época también estaba el Marqués de Sade y anda que no escribía cerderías y bien explícitas. Claro que pensándolo bien, no me extraña que acabara encerrado en un manicomio si estaba rodeado de tanta cursilería.

Se que por mi propia culpa jamás triunfaré en el mundo de la novela (entre otras cosas también porque no he escrito ninguna) porque, hoy me lo decían desde el cariño, “tú eres demasiado tío pensando en el sexo y las señoras y jovencitas acaban de descubrir las esposas, y tu nivel es “te visto de colegiala y te peto el culo con un arnes, maldito bastardo, y eso no les va a molar”.  Así que yo muy resuelta, he pensado, “Pues para el público masculino”. Pero sopesándolo no le veo gran futuro a mi idea de hacerme una novelista famosa, porque (Mode Cerebro masculino ON):

– Hacerse una paja con un libro en la mano es difícil. O eso creo. No lo se. Para una tía si. Me acuerdo que me jodía viva los dedos al intentar sujetar abierto el libro con la mano izquierda, apoyado en el pecho y tocarme con la derecha, y que la escena que me ponía ocupara la misma página, porque si encima tenía que darle la vuelta a la hoja sin dejar de tocarme el coño, era un numerito. Y lo malo de cambiar de página no era sólo eso, si no que como ya tenía los dedos mojados dejaba toda la huella impresa en la hoja. Claro que luego me servía como marcapáginas de dónde estaban realmente las escenas calentorras que me servían para masturbarme. Aunque para ahorrarme tanto numerito al final acabé por elegir las partes del libro “masturbables” por su ubicación y no por su contenido.

– Teniendo internet y las benditas páginas de videos de cualquier temática y parafilia, para que sumergirse en un libro que encima tendrás que ir leyendo para ver si aparece alguna escena que te gusta, y encima hasta el final por si te engancha la historia. Si no puedes asegurarme que va a haber una escena de squirt de una pelirroja a la que llevan en volandas siete enanos asiáticos para regar la planta de una maceta sobre la que después se correran y la pelirroja se la comerá, ni me molesto en leerlo.

Y así con ese espíritu, no me voy a hacer rica, por lo que ni me molesto. Seguiré con los relatos que es lo mio (aunque no lo parezca, que si, que vale, que ya voy) y dejaré ese lado de tía lánguida escribiendo sobre almohadones con una pluma de oca, que no me pega nada.

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